Reportagem Urbana

Pelas ruas e avenidas e ruelas

baldios terrenos, becos e favelas

páteos de edifícios, e travessas angulares

morros soterrados de ladeiras

calçadas de enxurradas de detritos

andam passos leves, quase vôos

 pés pequenos de meninos desvalidos.

Pisam sobre asfalto, sobre terra

 multidões de pés apodrecidos.

 Vão aos pares, leves borboletas

 asas de morcego, ícaros desfeitos

 batendo chão de morte e chão de guerra.

 Levam secas pernas, joelhos tortos

 nós em corda tensa, varas, ossos 

 mal cobertos. E de guerra e morte 

pulsa a luta no seu ventre - dura luta

sonho e verme, visgo e sangue ralo,

roxas bactérias e fome, fome, fome

na urdidura de noites mastigadas

e dias tintos de fuligem cancerosa.

 Peitos órfãos de amanhãs agasalhados

magros peitos abraçados de costelas

e do fino frio fiado pela madrugada.

 Braços magros, mãos vorazes que se estendem

 em direção a um simbólico trocado.

Cabeças de meninos desgrenhados

olhos fundos, rasas poças de água e óleo.

Sujas borboletas paulistanas

nordestinas, apátridas, baianas

- são seiscentos mil

sobras de outros tantos natimortos

e dos que mal chegaram a estrear o seu espanto

- infância brasileira nos seus nunhos

sob as colunas das pistas elevadas

por onde correm, correm automóveis

para outros caminhos multicores preocupados

cegos podres de omissão e de progresso.

- O que vai ser, menino

se por acaso crescer?

- Sei não... nem rei, nem capitão

na guerra morrerei soldado

na paz com sorte serei ladrão.

Sobre o chão da cidade, fundo poço

o menino rejeitado rotulado

de problema social e menor abandonado

sobrevive - escura borra admitida

no doce vinho da expansão nacional.

Ah, que a cidade repouse, tranquila consciência

- é preciso evitar qualquer mudança brusca e qualquer agitação...

Que a borra do vinho permaneça assim depositada

afim de não turvar o aroma luminoso

o buquê, o paladar dos outros que o sorvem de lábios brandos,

dentes fortes e boca cheia de poder e de oração. Ah, sim, que

[é preciso também rezar pela família e pela ordem, pelo status e pela

marcha resoluta dos peenebês como também é preciso amar ao próximo bem próximo

ou ao mais distante órfão do vietnã.

É preciso amar seu semelhante, sim.

Mas, é claro, sempre há de haver pobres e ricos...

E quanto aos mais, que são todos comunistas

cumpre abominar com toda a raça

à farta mesa, entre a sopa e a sobremesa.

- A cidade navega o seu destino

multidões passantes com seus olhos de afogados

e cérebros em marcha reduzida.

Carne embrilhada em diversas embalagens

saias, calças, sapatos engraxados, suor, perfume, gravatas coloridas

atada pelos fios do tempo inexorável

- amarras retesadas, fabricadas por fuso horários de patrões computadores.

Essa polpa movediça, encaminhada

rebanho de apressados cachalotes está no cóvo

- farto campo de caçada onde miúdos, ágeis trombadinhas guerrilheiros

urbanos de sobrevivência

colhem da comunidade o seu sustento

- o que deveria ser seu por direito de inocência.

Poema by Cecília Alves Pinto - Livro: Reportagem Urbana - MG Editores