As palavras

As palavras são boas. As palavras são más.

 As palavras ofendem. As palavras pedem desculpas.

As palavras queimam. As palavras acariciam.

As palavras são dadas, trocadas, oferecidas,

vendidas e inventadas. As palavras estão ausentes.

Algumas palavras sugam-nos, não nos largam...

As palavras aconselham, sugerem, insinuam,

ordenam, impõem, segregam, eliminam. São melífluas

ou azedas. O mundo gira sobre palavras lubrificadas

com óleo de paciência. Os cérebros estão cheios

de palavras que vivem em boa paz com as suas

contrárias e inimigas. Por isso as pessoas fazem o

contrário do que pensam, julgando pensar o

que fazem. Há muitas palavras. E há os

discursos, que são palavras encostadas

umas às outras, em equilíbrio instável graças

a uma precária sintaxe, até ao prego final do

Disse ou Tenho dito. Com discursos se comemora,

se inaugura, se abrem e fecham sessões, se

lançam cortinas de fumo ou dispõem bambinelas

de veludo. São brindes, orações, palestras e

conferências. Pelos discursos se transmitem

louvores, agradecimentos, programas e fantasias. E

depois as palavras dos discursos aparecem deitadas

em papéis, são pintadas de tinta de impressão - e por

essa via entram na imortalidade do Verbo. E as palavras

escorrem tão fluidas como o

"precioso líquido". Escorrem interminavelmente,

alagam o chão, sobem aos joelhos,

chegam à cintura, aos ombros, ao pescoço.

É o dilúvio universal, um coro desafinado

que jorra de milhões de bocas. A terra segue o seu

caminho envolta num clamor de loucos, aos gritos,

aos uivos, envoltos também num murmúrio manso,

represo e conciliador... E tudo isso atordoa as estrelas

e perturba as comunicações, como as tempestades

solares. Porque as palavras deixaram de comunicar.

Cada palavra é dita para que se não ouça outra

palavra. A palavra, mesmo quando não afirma,

afirma-se. A palavra não responde nem pergunta:

amassa. A palavra é a erva fresca e verde

que cobre os dentes do pântano. A palavra é poeira

nos olhos e olhos furados. A palavra não mostra.

A palavra disfarça. Daí que seja urgente moldar

as palavras para que a sementeira se mude em

seara. Daí que as palavras sejam instrumento

de morte - ou de salvação. Daí que a palavra só valha

o que valer o silêncio do ato. Há também o silêncio.

O silêncio, por definição, é o que não se ouve.

O silêncio escuta, examina, observa, pesa e analisa.

O silêncio é fecundo. O silêncio é a terra negra e fértil,

o húmus do ser, a melodia calada sob a luz solar.

Caem sobre ele as palavras. Todas as palavras.

As palavras boas e as más. O trigo e o joio.

Mas só o trigo dá pão.

Texto by José Saramago

Imagens by Google